Quand on habite une petite rue, on en connaît les moindres recoins. On y passe, on y repasse (on y trépasse même quelquefois) et, sans s’en rendre compte, on y enregistre tout ce qui dépasse. Puis on finit par n’y plus rien voir tellement on sait.
C’est ce que je me disais, la nuit dernière, en passant devant la porte du numéro 6 de ma rue miniature.
Charlotte était éblouissante de charme et de subtilité. Nous faisions connaissance sous les lumières tamisées d’un petit restaurant de quartier idéal pour flirter. Nous nous étions rencontrés sept heures plus tôt sur un trottoir. La voiture de Charlotte était coincée entre deux autres voitures qui ne lui avaient laissé aucune marge de manœuvre pour sortir de sa place de stationnement.
C’était une maison ordinaire dans une rue ordinaire. Un rez-de-chaussée, deux étages, une cave et un grenier. Le tout coincé entre deux maisons pareillement neutres dans un quartier sans caractère. La porte d’entrée donnait accès à une petite cour pavée, sinistre et à ciel ouvert, au fond de laquelle s’alignaient trois bacs à ordures.